- we're going insane. w/binki

« Pour l'amour du ciel » - ou n'importe quel autre amour, pensa-t-elle, levant les yeux au dit ciel, des fois qu'une aide pour couper court à cette conversation ne vienne de là : « maman, tu sais parfaitement que je ne pourrai pas me libérer, l’hôpital exige un total investissement de ma part » - l'aide ne sembla pas vouloir venir d'en haut alors, elle se mit à fixer ses chaussures orthopédiques dégueulasses qu'elle avait demandé à un collègue de lui prescrire, sans avoir à passer par la case 'consultation'. Elle se mit à penser, activant les filtres, décidant que toutes les supplications de sa mère n'étaient pas dignes de la faire changer d'avis. A chaque argument, Binki le contrait avec beaucoup trop de facilité à son goût. Après ce qui lui parut être une éternité – et qui n'était en faite que dix modiques minutes- elle prit une profonde inspiration, manifestant à sa chère mère à quel point elle commençait à lui courir sur le haricot. « Tu t'apprêtes à raccrocher, Binki » - effectivement et d'ailleurs, elle le fit sans plus attendre . Elle fourra son téléphone cellulaire dans la poche de sa blouse puis, entreprit de rejoindre l'accueil du service. Impatiente de savoir entre les mains duquel on allait encore la foutre et quelles seraient les techniques de tortures appliquées sur sa gueule pour les dix prochaines heures. Elle était consciente qu'elle avait signé pour ce qui pouvait s'apparenter à  un entraînement de commando. Les cernes qui flanquaient ses yeux couleurs whisky attestaient des nuits passées à tenir la garde et à en voir des vertes et des pas mûres. A subir le tempérament de supérieurs toujours plus mal lunés les uns que les autres. A obéir ( souvent, hélas, au doigt et à l’œil). Satisfaire la moindre de leur fantaisie sous prétexte qu'elle faisait partie du plancton entre les mûrs. Binki se rongeait souvent les freins, mordant sa langue à en sentir le goût ferrique de l'hémoglobine imprégner ses papilles. La difficulté toujours présente, elle qui était dotée d'une franchise assassine, tournait sept fois sa langue dans sa bouche. Lorsqu'il était question de remettre qui que ce soit à sa place, elle dégainait plus vite que son ombre. Elle croisa le chef à mi chemin qui l'apostropha et lui expliqua sommairement en quoi consisterait sa journée. Expliquer, en soi, n'était pas le terme approprié, disons qu'il lui aboya quelques paroles et lui fit signe de rejoindre le titulaire qui l'avait appelé. Elle ralentit le pas, aucunement pressée d'ajouter sa présence aux deux hommes qui discutaient, plus loin. Elle nourrissait une rancœur particulièrement vive à l'encontre du résident qui tenait compagnie au titulaire. Elle se surprit à penser que s'il existait un Dieu, elle apprécierait grandement qu'il manifeste quelque mansuétude, autrement, ce qui risquait de se passer par la suite allait faire les gros titres. Elle déglutit. Le titulaire s'éloigna et elle se mit en branle, son enthousiasme débordant , peint sur son visage. Évidemment qu'elle n'était pas heureuse de se retrouver là, avec celui qui avait décidé un beau jour de lui piétiner salement le cœur. « De toute évidence » - siffla-t-elle, entre ses dents, adoptant la même position que lui, les bras croisés sur sa poitrine. Le menton fièrement levé dans une attitude insolente légèrement défiante qui n'était, la concernant, qu'une attitude de base. « Je suis toujours sur le pied de guerre » ajouta-t-elle, lui lançant un regard entendu. Peut-être qu'il avait dû oublier des choses, à son sujet. Sa gorge était serrée et ses poings la démangeaient de manière particulièrement louche. Elle prit une profonde inspiration et poursuivit : «  et s'il faut que j'y passe aussi la nuit , qu'à cela ne tienne. Je suis de ceux qui ne lâchent pas facilement l'affaire » - elle accentua sur les derniers mots, caché avec une subtilité discutable, le reproche qu'elle avait à lui faire, qu'elle mourrait d'envie de lui faire depuis le jour où, tout à coup, ils étaient devenus (chacun ) invisible aux yeux de l'autre. « J'imagine qu'on ne va pas rester plantés là ? Le poste d'ordinateur est manifestement occupé par la grosse Betty. Docteur Fletcher ? Une proposition ? » - lança-t-elle, le ton sirupeux témoignant de sa feinte déférence. Si elle en avait gros sur le cœur, elle n'était pas assez stupide pour oublier à qui elle avait affaire.

Rester coincés là, dans cet espace pas assez grand pour contenir leurs deux egos, fut une perspective qui ne l'enchanta guère. Elle se surprit à serrer les poings. Binki avait imaginé qu'il lui proposerait de diviser les tâches comme il savait si bien le faire. Séparer, s'éloigner. C'était des verbes qu'il conjuguait avec maestria.  Elle s'en était rendu compte quelques mois auparavant avec une telle hébétude qu'elle ne s'était même pas offert le luxe de pleurer ce qui avait pris forme entre eux. Pourtant, lui plus que quiconque savait ce que ça signifiait. Elle avait espéré trouver une feinte, invoquer une excuse mais rien ne lui vint en tête. Rien qui puisse être légitimé. Elle prit place sur une chaise, la plus éloignée sur laquelle elle put mettre la main ( et poser ses fesses). Aucune chaise n'était suffisamment éloignée de Fletcher, de toute façon. Il resterait là, matérialisé à une cinquantaine de centimètres d'elle. Là, à respirer et putain, elle avait appris à apprécier le bruit de sa respiration, elle avait appris à s'y caler, à se sentir apaisée. Elle tendit la main, agrippa un bouquin qu'elle se mit à étudier sous toutes les coutures, il était évident qu'elle ne voulait absolument pas s'atteler à la tâche, absolument pas plonger le nez dans des kilomètres et des kilomètres de blabla scientifique franchement indigeste, juste pour satisfaire le bon plaisir du lâche qui se trouvait là. Elle finit par ouvrir le livre, elle finit par parcourir du regard les écrits, elle finit par essayer. Elle finit par s'y perdre mais, elle finit surtout par relever le regard vers lui et ancrer ses iris aux siens. Refusant de s'y plonger comme elle avait tant apprécié par le passé  le faire. Elle le fixa avec indifférence, elle était tellement en colère, tellement frustrée, tellement déçue. Elle aurait dû s'y préparer, elle n'aurait même pas dû se laisser harponner par ses belles paroles de merde, par ses gestes, par sa simple façon d'être. Elle avait fait tomber les murs, il les avait dynamité et elle pensait que, peut-être, il n'avait rien d'un Louis. Rien de ce père qui n'était qu'un enfoiré de première et qui avait donné aux hommes la même appellation, par ses fautes à répétitions. Non, Duncan n'avait rien eu d'un Louis jusqu'à ce qu'il lui prouve le contraire. Le goût de bile, elle en fit abstraction et soupira. « Je ne répondrai pas à cette question » débuta-t-elle, disciplinant une mèche de cheveux qui lui barrait la vue, geste obsolète puisqu'à peine matée, elle revint à sa place originelle. « Ne te sens surtout pas obligé de me faire la conversation » - son ton refléta exactement le fond de sa pensée : arrêtes, j'ai pas besoin que tu fasses amende honorable, t'en es incapable. Elle se replongea dans la lecture qu'il lui avait imposé. Après quelques secondes de silence – qu'elle lui avait imposé, cette fois-ci – elle reprit la parole. « N'hésite  pas à me sous estimer, Duncan. Je n'étudie jamais les cas sur lesquels je bosse » - elle secoua la tête, hautaine et l'ironie qui avait percé dans sa voix se dissipa à nouveau. La solution n'allait pas se trouver dans le livre qu'elle lisait. Elle le déposa, dans un geste trahissant l'impatience. En prit un autre. « J'aimerai savoir pourquoi c'est à toi qu'est revenu le choix des livres que je suis supposée lire ? » - une question pertinente, il était temps qu'elle la pose et, pour être honnête, elle l'avait gardé sur les lèvres depuis qu'il lui avait présenté les choses. Elle était surtout engagée sur une pente des plus glissantes et cherchait comme une enragée le prétexte pour fuir ce qui se profilait à l'horizon, la catastrophe. Le ciel au dessus d'eux semblait se charger, les nuages, eux, si menaçants. « Il y a des choses qui ne changent pas » - et il devait savoir qu'un jour, il fallait qu'il apprenne - vraiment -  à faire des compromis. Elle en avait fait, pour lui. Elle en avait fait, pour la mauvaise personne.

Le début de sa plus grande peur.
C'était toujours le même, toujours. Elle le lui avait raconté, un soir, après avoir refait le monde à deux jusqu'à pas d'heure. Elle le lui avait chuchoté, debout sur un banc, sa respiration formant de la buée, sous un ciel d'encre. Un départ. C'était comme ça que sa plus grande peur se manifestait et, elle angoissait constamment, à la simple idée de perdre quelqu'un. Parce qu'elle avait fini par comprendre qu'elle avait beau y mettre du sien, elle n'était pas assez importante pour qu'on veuille s'y accrocher, qu'on veuille faire d'elle une ancre ou un phare, qui puisse guider, qui puisse donner une raison de ne pas être que de passage. Elle le lui avait confessé, en fixant l'eau, près du Golden Gate Bridge, en se donnant un air désintéressé, un ton enjoué, en lui faisant remarquer que c'était sacrément con, comme peur. Et peut-être que s'il s'était foutu de sa gueule, elle ne s'en serait pas amourachée. Peut-être que s'il ne l'avait pas regardé « comme ça », peut-être qu'elle aurait été celle qui aurait pris la tangente, décidant que toute forme géométrique qui la mènerait constamment à lui, serait à proscrire. Peut-être que s'il s'était montré aussi con, aussi imbus, aussi exécrable que ce qu'on racontait sur lui, elle aurait désavoué l'attirance et, se serait concentrée sur quelqu'un qui aurait pu en valoir la peine. Mais, c'était ces yeux-là, ceux qui la fixaient à cet instant précis, pleins de courroux, c'étaient exactement les même qui avaient filé aux siens pleins d'étoiles près de ce foutu pont là. Elle se mordit  l'intérieur de la joue si fort qu'elle réprima une envie de crier. Elle avait plusieurs mois d'incertitudes, de regrets à lui hurler à la figure, tant d'amertume à lui expectorer dessus. Tant de vérités qu'elle avait tu jusque là, persuadée qu'en parler serait reconnaître l'importance qu'elle lui avait donné. Reconnaître qu'entre le début et la fin, quelque part, elle lui avait fait confiance. Ça lui semblait si surréaliste. Elle s'immobilisa, les doigts crispés sur la couverture du livre. Ç’avait été comme ça, entre eux, conflictuel, dysfonctionnel, brutal. Ç’avait été tout, tout sauf. Sauf vrai. Un sourire lui vrilla les lèvres, là pour l'aspect contestataire, le côté « rien à faire ». Le côté, cause toujours. Le côté : épargne-moi tes discours. Il avait tellement de culot, tellement le verbe, pas étonnant qu'on lui prêtait autant de conquêtes. Et, ça l'énervait (trop). Elle recula sur sa chaise, droite comme un i. Elle déposa le livre, croisa les bras sur sa poitrine. « C'est bizarre comme il te semble normal de passer du « tu » au « vous » quand ça t'arrange »  - elle secoua la tête, ses paroles agrémentées d'un rire. « Tu ou vous, faut savoir. Ça t'intéresse tant que ça de savoir comment je vais ? Est-ce que ça t'a jamais intéressé ? » - elle marqua un temps de pause, décroisa ses bras, s'empara d'un livre : « ça, ça c'est un reproche ». Elle plongea à nouveau sa concentration sur les procédures, valves mitrales, bifurcations, xénogreffes que des gros mots. Elle soupira, passant une main lasse sur son visage. Elle n'avait pas relevé l'excès de zèle, l'abus d'autorité. Elle n'avait pas voulu lui reconnaître une omnipotence qu'il n'avait pas, pour ne pas lui gonfler l'ego. Binki était bien trop orgueilleuse pour s'abaisser à cela mais, son silence aurait pu être interprété comme une reddition. « Je sais... »finit-elle par avouer, presque bougon. Elle le fixait sous ses paupières. « je sais que tu y tiens. T'as une telle détermination pour tes patients qu'il est dommage que ça ne concerne pas tous les domaines » - ça aussi, c'était un reproche. Il en avait réclamé, non ? Elle se releva et alla s'installer ailleurs, sur le canapé placé dans le coin. « Je suis ce cas depuis aussi longtemps que toi et je comprends que ça te tienne à cœur » - elle voulut ajouter une pique, encore, pour se donner le dernier mot. Mais, elle préféra se pincer les lèvres. Elle n'avait qu'une seule envie, trouver la solution et ne plus jamais recroiser son chemin à nouveau. Elle savait que ces deux doléances relevaient du pur délire.