noone could ever hurt me that much until you ♫ clay

On lui a  clairement fait comprendre qu'il serait nettement plus profitable et bon pour son image de se rendre à ce gala. Qu'il ait une âme charitable ou qu'il n'en ai strictement rien à foutre de la cause pour laquelle toutes ces mondanités sont organisées - n'entre pas en ligne de compte. Quelle cause, d'ailleurs ? Ce dont il a vraiment besoin, c'est d'une soirée  passée seul entre les murs de sa maison vide, à fixer l'écran télé, le faire au point d'y voir apparaître une image. Blâmer un mécanisme hallucinatoire et s'abrutir, en avalant quelques anxiolytiques, à l'aide d'une belle lampée de whisky. Il sait, Barclay, qu'elle sera là. Et rien que cette perspective l'énerve. Penser qu'il devra faire la conversation à tous ces péquenauds bas de plafond uniquement pour ne pas avoir l'air d'un asocial de première classe, ça l'agace. D'autant qu'il est persuadé qu'elle ne sera pas seule. Penser à elle, ça lui arrive plus souvent qu'il ne voudrait l'admettre ( autant préciser qu'il ne l'admet jamais). Et c'est peut-être parce qu'il appréhende ce bain de foule – avec elle dans les parages – qu'il freine aux quatre fers. Pourtant, il a demandé à cette interne empotée de l'accompagner. Sauver la face, une séduisante femme au bras, il sait exactement comment s'y prendre et il s'y est bien pris. Elle a beau n'avoir rien dans sa boîte crânienne, cette boîte crânienne est - quand même -  supportée par un cou gracile associé à une jolie bouille. D'ailleurs, maintenant que son regard lambin parcourt  le reste, il peut dire qu'il ne l'a pas mal choisi. Un sourire prétentieux étire ses lèvres, il en est à sa troisième cigarette, flotte autour de lui une odeur de musc et de tabac. Elle s'appelle Ava. Élancée, brune. Une pâle copie de celle dont il défend quiconque de prononcer le nom en sa présence. Il évite au maximum de lui adresser la parole et se fait un point d'honneur à rire aux traits d'humour qu'elle fait, même s'il n'a jamais vu personnalité aussi fade. Il écrase le mégot et fait signe à sa cavalière de le suivre à l'intérieur. Il est évident qu'elle vient s'accrocher à lui et s'arrange également de lui mettre ses atouts sous le nez, une manière quelque peu subtile de rappeler à son bon souvenir pourquoi il l'a choisi elle et pas une autre. « Oh my god, i looooove that song » - s'exclame-t-elle, tentative foireuse de l'amener à l'inviter à danser, ce qu'il se refuse de faire depuis plusieurs années. Du moins, pas avec n'importe qui. « Not that much » - souffle-t-il, oubliant ses manières et son côté gentleman, ignorant la perche tendue. Il détourne le regard et c'est à cet instant précis que ses iris gris rencontrent l'azur de ceux d'Abby. Ses mâchoires -imperceptiblement- se crispent, son attitude avenante se détériore au même rythme que son humeur passablement enjouée. Il n'aura pas d'yeux que pour elle, même qu'à ce moment, il dévisage sans gêne l'espèce de freluquet qui se tient à ses côtés. Il se compose une expression indéchiffrable avant qu'elle ne décide de faire les présentations. « What a surprise» - s'il est surpris ? Absolument pas et son ton est d'ailleurs emprunt d'ironie. «Darling, you look fabulous » - il lance, décidant d'ignorer le jouet qu'elle a amené, oublieuse des règles tacites. Et elle l'est, fabuleuse. Barclay esquisse un sourire dans leur direction, reportant son attention sur Ava, penaude. «And this is the lovely Ava ». Il aimerait changer de décor, emporter Ava dans son sillage et s'éloigner le plus possible de cette farce. « Eli, right ? Why don't you go get drinks for the four of us ? » - dans un sourire, ledit Eli s'exécute, voulant surement impressionner sa belle. Barclay le suit du regard jusqu'à ce qu'il quitte leur champ. « How exquisite, this all thing is. I mean you coming here with your little cub » - cette réplique n'a absolument rien d'une pique qui suinterait la jalousie pure, bien sur que non.

Son regard inexpressif est pourtant plein de lubricité lorsqu'il le pose sur elle, elle devrait s'en rendre compte, elle qui a partagé sa vie pendant si longtemps. « That is what i call being hit fair and square » - le sourire qui lui attrape les lèvres pour les lui tendre de chaque côté de sa bouche est plutôt sincère. Barclay se retient d'avouer qu'il lui octroierait un point pour une réplique aussi élégamment balancée. Il jette tout de même un regard à Ava qui, décidément, est bien trop stupide pour saisir l'insulte qui vient de lui être adressée. Et ceci lui donne encore plus envie de rire. Il ravale l'envie et se contente de baisser la tête, furtives secondes pour venir planter ses iris avec insolence dans ceux d'Abby. Il y a qu'il adore les joutes qui naissent de l'amertume déflagrant entre eux mais il adore encore plus voir sur son minois les reliquats d'une possessivité qu'elle n'a finalement pas abandonné en signant les papiers du divorce. « Talk ?  What for ?» - il souffle, anticipant déjà ce qui risque d'être dit. Barclay n'a pas le moins du monde envie de quitter la pièce bondée pour l'extérieur dont il vient de revenir. Pas le moins du monde envie de lui faciliter la tache, pas le moins du monde envie d'une énième confrontation. Parce qu'ils tournent constamment en rond. C'était ça, le mariage, tourner en rond, faire comme ces chiens stupides qui cherchent sciemment à se mordre la queue. Fou et folle aux conversations à couteaux-tirés. Deux inutiles tombés dans le futile, ça, c'est eux. Il se pince les lèvres et finit par siffler entre ses dents  un semblant d'excuse destiné à Ava qui acquiesce et qui à ce moment précis consigne quelque part, dans sa tête, une raison de le considérer comme un rustre aux manières qui laissent à désirer. Il décide de les diriger, sur une terrasse. Il choisit celle qui semble être boudée par les invités, une aubaine compte tenu le cours que leurs 'discussions ' ont tendance à prendre. Il fait frais c'est un fait, cependant, il se retient de lui proposer sa veste. « That was particularly rude, even from you, Abby » - débute-t-il, décidant de s'emparer d'une clope. Il l'allume, tire une longue taf et souffle la fumée en même temps qu'il expire les frustrations engendrées par sa seule présence à ses cotés. « I see that you keep your standards high » - lance-t-il, après quelque minutes de silence, faisant signe vers l'intérieur où ce Eli machin chose doit certainement se demander où la brunette est allée. Savoir qu'elle préfère sa compagnie -  parce que oui, elle le préfère - lui apporte un plaisir non négligeable. « That is your definition of  having everything to flaunt ,right ? » - il parle effectivement de son cavalier. C'est une conversation, pas une dispute et si chez eux tout se mélange, Barclay décide d'ignorer les signes avant coureurs.

C'est un véritable problème, cette relation qui n'en est plus une. Un problème qui le tient éveillé jusque tard dans la nuit, bien trop souvent à son goût. Il baisse le regard sur la cravate qui l'étouffe, il décide de faire comme si. Comme s'il s'agit là d'une cravate comme une autre, sans importance, qu'il pourrait jeter à la moindre occasion. Faire comme si, c'est pas à cause d'elle qu'il la porte à cet instant. C'est à cause d'elle et pas une autre. Et Ava est bien plus qu'un corps sublime et une belle gueule. Il expire longuement, décidant de laisser son regard flotter droit devant lui. La regarder l'ennuie, l'agace, l’insupporte, lui fait un brin mal, bizarrement. Barclay est un enfoiré de première, qui se comporte comme un gendre idéal mais à cet instant, il se voit davantage abandonner sa retenue, ce costume qui ne lui va plus comme un gant, cette maudite cravate. Il l'attrape, tire dessus pour la rendre plus lâche. Abby le rend nerveux, il se révolte inconsciemment contre l'emprise qu'elle lui impose, contre cette façon pernicieuse de vouloir prendre le dessus même lorsqu'il ne s'agit que d'une discussion, de banalités balancées avec une hargne à peine déguisée. « I'm definitly not going to make amends for something i didn't do » - des mots crachés  comme une insulte destinée à lui rabattre le caquet. Abby et sa tendance à tout contrôler. Abby et son attitude inquisitrice, manipulatrice. Il tire une longue latte de sa cigarrette dont il ne reste presque plus que le filtre. Il en prendra une autre, merde. « You can call me whatever you want » - lance-t-il, s'éloignant du point où il se tenait quelques instants plus tôt. « Bastard, douchebag, seriously, anything but  unfaithful » - les mètres sont décimés, ceux qui les séparaient. C'est un index accusateur qui est pointé sur elle. Tant pis, il ne l'aura pas gardé bien longtemps son fichu calme. Quelque chose revient toujours en boucle. Et c'est là le moment d'y mettre un terme. Barclay est calme, Barclay pèse ses mots constamment, à cet instant précis, tout se dérègle. Il en a fini de prendre sur lui, d'accepter le blâme. « All i've been is a fool »  - poursuit-il, le visage rouge de colère. « I felt useless...you got a real ability to make people feel that way » - avoue-t-il, baissant les bras le long de son corps, signe de ce qu'il compte faire, à partir de ce moment. Baisser les bras. Il file à ses mots quelque chose de définitif. Il secoue la tête, quelques secondes s'écoulent avant qu'il ne finisse par éclater de rire. Un rire guttural, témoignant de l'absurdité de cette scène. Elle n'a plus aucun droit ni sur ses sourires, sa façon de s'habiller et il est prêt à faire des efforts pour se défaire de ses propres tendances à vouloir laisser une marque sur elle. «  Grow up, you're too old to have toys  and for fuck's sake get over it » - il s'escrime à allumer une autre cigarette malgré les tremblements qui lui bousillent toute dextérité. «  Stop make up excuses for the failure our marriage was » - il réussit. Et il se permet de la toiser plein de fiel. Alors quoi ?