-- too blinded by what we have to notice your mean old laugh. (wyatt)

Une garde nuit. Youhou. La joie. Surtout en chirurgie plastique, c'est super agité et super intéressant la nuit ! La comble de l'intérêt et du génie vous voyez ! On apprend tellement de trucs à répondre aux cris de la femme qui ne supporte pas ses cicatrices mammaires. Et puis c'est tellement agréable d'enchainer 24h de boulot d'affilé, c'est un rêve de gosse non ? Dr Mamour le fait à la télé, pourquoi pas moi ? Pourquoi ne pas avoir moi aussi ces cernes de trois mètres de longs, cette vieille odeur de vomi du patient de la mine de ce matin, tout ça en devant réviser les cas du lendemain, remplir des dossiers et gérer les plaintes de madame X et monsieur Y. Pourquoi pas moi n'est-ce pas ? Et bien voilà, rassurez-vous, on y passe tous, on y a tous droit et cette nuit c'est moi. Sauf que ce n'est vraiment pas le moment. Pas la semaine. Pas le jour. Cette fichue garde ne devait pas tomber maintenant pour être poli. C'était l'apocalypse chez moi hier soir. La vraie apocalypse. Quelle idée de vivre avec trois filles, de coucher avec deux d'entre elles et d'entretenir une relation plus qu'ambigue avec la troisième ? Quelle idée ?! Quel idiot, je sais merci. Et c'est l'idiot qui fait sa garde, l'idiot qui a vécu la veille ce règlement de compte, de cris, de violence, de pleurs, au milieu de cet assaut d'oestrogènes en effervescence.
Et c'est ce même idiot, que vous retrouvez, sur les coups de trois heures du matin, dans les escaliers de l'hôpital, traversant les étages à pied pour ne pas se retrouver coincer avec une mauvaise personne dans l'ascenseur. Et bien sur, il faut qu'elle soit là ! Juste elle ! Juste maintenant ! Et qu'elle me parle quand  je trace ma route. Et merde. Elles font exprès ou quoi ? Elles se sont donnés le mot ? C'est elle qui ne voulait que du sexe non ? Pas de sexe, pas de paroles. Je ne vois pas pourquoi je devrais lui parler à ce moment précis ou même me retourner. Mais elle insiste. Fuis-moi je te suis, suis-moi je te suis. J'adore la psychologie féminine. " Quoi ? " Hm, amical et chaleureux, c'est beau à entendre. " Tu veux quelque chose ? Parce que j'te préviens, j'ai pas le temps de t'occuper en salle de garde. " Toujours aussi délicat et élégant. Pas le temps ? Surtout pas le coeur et pas l'envie. Mais ce n'est surement pas à Freya que je vais raconter ça. " Alors ? Autre chose ? " Elle ne me connait pas comme ça, si froid, si distant, sans taquinerie et sans humour. mais j'ai comme l'impression qu'il va falloir s'y faire à ce genre de Wyatt. Ce genre de Wyatt qui en a bien pris dans la gueule à cause de ses conneries et qui va devoir y réfléchir. Qui va devoir changer ou qui va devoir les assumer. Le Wyatt qui ne sait surtout plus du tout où il en est à ce moment précis. Totalement perdu. Hors de lui même.

Wahouu... Et oui, on n'a pas l'habitude que le petit prince il ouvre sa bouche pour autre chose que sortir ses phrases de dragueur ou ses taquineries enfantines, n'est-ce pas ? Ca fait bizarre, c'est ça ? Et bien je pense qu'il va falloir s'y faire. Qu'il va falloir se faire au résident plus froid, plus distant, plus détaché, moins impliqué, moins intéressant. Le résident, l'homme surtout, qui vit pour lui, qui avance seul et qui ne cherche plus à nouer quelconque relation ou complicité. Et non, ce n'est pas ce que j'ai toujours fait ! J'ai toujours été un séducteur, j'ai toujours couché à droite à gauche, mais y'avait un certain jeu, une certaine complicité, une certaine ironie dans mes yeux qui me rendait intéressant et attirant. Cette ironie, cette lueur, elle n'a plus l'envie d'être. Encore moins avec elle. Surtout pas avec elle. Surtout pas avec cette fille qui me fait tourner en rond depuis des années, cette fille après qui je cours, cette fille qui a ce truc en plus et qui restera malgré tout comme toutes les autres. Elles ne valent pas le coup, aucune d'elles. Parce qu'elles ont toutes quelques chose qui ne va pas. Comment ne pas avoir peur de s'engager avec des handicapés sentimentales de cet ordre ? Non, à ce moment précis, je ne parle plus de Freya mais bien de mes colocataires, aussi torturées l'une que l'autre que l'autre. Entre l'indisposée sentimentale, la divorcée refoulée et la séductrice au coeur chamboulée, je ne suis clairement pas bien tombé.
Et c'est là que Miss Rowes lance sa petite phrase. Sa fameuse petite phrase. Celle qui sort tellement naturellement, presque avec une logique implacable. Le genre de phrase qu'on a envie d'approuver les yeux fermés sans y réfléchir une seule seconde Et pourtant non, je ne le fais pas. Pourquoi ? Parce qu'elle se fout clairement de moi, encore une fois. Alors qu'elle commence à faire demi-tour dans les escaliers, je l'interpelle de ma voix : " Pardon ? Que je sois le mec le plus adorable et attentionné ou le premier des connards, t'agis exactement de la même façon avec moi. Je ne suis qu'un jouet à tes yeux. Tu peux me dire pour quoi je n'en vaux pas la peine exactement ? Parce que je ne suis pas sur de comprendre là. " Oui, pour quoi ? Pour quelles raisons ? Pour quel but ? Elle ne veut de moi, mis à part ce que j'ai  lui offrir avec mon anatomie masculine. Elle ne veut que ça, elle ne prend  que ça. Et elle ose me balancer en pleine face que je n'en vaux pas la peine ? Elle est au courant que je ne suis attentionné et doux comme je le suis avec elle depuis des années, avec personne d'autre ? Est-ce qu'elle le sait ? Non, je pense qu'elle ne l'a pas bien compris, pas bien assimilé. A croire qu'elles se sont toutes données le mot pour me conforter dans l'idée qu'être un connard, c'est belle et bien la meilleure façon de vivre ma vie. On ne gagne vraiment rien à être un mec bien. Mon regard planté dans le sien quelques marches plus haut, mon regard froid, perçant, qui ne la lâche pas. Alors Freya ? Vas-y, explique moi. Dis moi tout, j'ai toute la nuit pour t'écouter.

Et après on ose dire que ce sont les hommes qui ne comprennent rien ? Je défie quiconque de venir me le dire droit dans les yeux sans perdre quelques dents par la suite ou écoper d'un beau coquard. Foutages de gueule. Préjugés. Clichés. Ce ne sont pas toujours les hommes qui sont têtus, bornés, qui ne comprennent rien et ne voient pas plus loin que le bout de leur nez. Ou alors Freya cache drôlement bien ses attributs masculins. Elle et ses ressentis, on croirait voir un mauvais sketch de la féministe bafouée. Je l'écoute néanmoins, du début à la fin, absorbant dans ma petite tête le moindre de ses mots et chaque impact qu'ils peuvent avoir sur moi. Elle se considère comme un jouet, elle connait ma réputation, elle sait que je me tape la moitié de l'hôpital selon elle. Pourquoi cette phrase résonne à moitié comme un reproche, à moitié comme de la jalousie ? Comment une femme qui n'a aucun sentiment peut-elle être jalouse ? Non ce n'est pas possible. C'est de l'égo mal placé, de la fierté. Elle n'aime pas être juste un numéro dans ma liste de conquête. Elle ne l'est pas. Mais c'est ainsi qu'elle se considère. Parce que c'est exactement ce que je suis pour elle. Je la fixe, la regarde longuement, ne lâche pas son visage des yeux. Pourquoi est-elle aussi charismatique ? Aussi belle ? Avec autant de prestance ? De caractère ? Pourquoi me plait-elle autant cette garce ? " Mais c'est juste parce que t'en as strictement rien à foutre que tu ne t'en plains pas ! Tu te fous totalement d'être un simple jouet vu que c'est exactement ce que tu as envie d'être. T'es brisée Freya, t'es en miettes. T'es totalement en morceaux et la seule chose que tu t''autorises, c'est d'être un jouet sexuel pour le connard de l'hôpital. Félicitations, t'as trouvé le cobaye idéal ! " Les mots sont forts, peut-être durs mais ils sont honnêtes et pensés. " Alors ne me fais pas croire que ça te dérange s'il te plait. Ne joue pas là-dessus. Moi ça me fait chier. Toi absolument pas. " Mon regard reste planté dans le sien, attendant qu'elle me bondisse à la gorge ou me hurle dessus. Attendant une réaction. Attendant qu'elle me haïsse encore plus ou qu'elle pleure. Qu'elle frappe. Qu'elle réagisse face au seul mec qui a le courage de lui dire la vérité. Elle agit comme ça parce qu'elle n'est plus la même depuis la mort de son fiancé. Elle est brisée, cassée, démolie, elle le sait mais y'a-t-il déjà quelqu'un qui a osé le lui dire ? Qui a osé s'intéresser à elle au moins de la faire réagi ainsi ? Quelqu'un qui lui a dit qu'elle ne s'en sortirait jamais comme ça ? Je ne sais pas. Mais moi, j'essaye. " T'avais autre chose à me dire ? " Demandais-je toujours froidement alors qu'elle traine à reprendre la parole. Aller tigresse, réagis.