(Cece) i'm just walking with a ghost

« On dégage! » L’ordre éclate dans le silence répugnant, agressif, qui possède la pièce toute entière et engloutit, progressivement, ceux qui s’y trouvent. « On dégage. » Répète une voix, pour affoler les retardataires. D’un pas en arrière Frances obéit déjà, ses mains gantées, de silicone et d’hémoglobine, en l’air alors que son regard reste figé sur les traits apaisés de son patient, la nouvelle décharge ne donnant toujours rien. « Ça fait combien ? » Nul besoin de préciser, l’horloge au-dessus de la porte leur rappelle que le temps n’a cessé de filer. Les secondes sont devenues des minutes et pendant que les aiguilles cherchent à s’entrelacer, le coeur de cet enfant refuse de se relancer. A l’espoir fébrile s’ajoute l’acharnement, Frances qui plonge à nouveau ses mains dans la poitrine ouverte, le coeur à nu qui pâlit, qui ne s’affole plus de l’effleurement des doigts de la chirurgienne sur son muscle. « Il faut le prononcer.. On se cherche du regard, on respire plus fort comme pour lutter à la place du gamin qui n’a plus de souffle. Plus de vie. Docteur Austeen ? » Le ton explose, la culpabilité déjà remplacée par la colère, la rage de l’inutile, de la force d’un supposé Dieu face à celle de la médecine. Personne ne bouge, comme par un respect étrange, dans l’attente d’une réaction de la titulaire dont le regard reste figé sur les constantes.. Plates. Alors, les mains de nouveau en l’air, le liquide vermeil qui lui coule le long des avant-bras et tombe en petites gouttes de ses coudes, s’écrasent au sol comme son courage. « Heure du décès.. » Le ton est monocorde et tandis qu’on s’agite pour éteindre les machines, recouvrir le corps et ramasser les instruments, Frances se dégage et quitte le bloc, retirant sa tenue dans un élan de rage à peine contenue. C’est le deuxième cette semaine. Sous sa surveillance. Le second patient dont la vie file entre ses doigts pourtant assurés et même si elle connait la règle des trois, la titulaire sent monter cette sensation dégueulasse de l’insuffisance. De l’incompréhension. Qu’a-t-elle fait de mal ? Qu’a-t-elle manqué ? A quel moment les choses ont-elles dégénéré, alors que toutes les variables étaient en sa faveur ? Frances a horreur de beaucoup de choses, mais le fait de ne pas savoir, de ne pas réussir à comprendre, fait sans doute parti du top cinq. Ça, puis devoir parler à des parents éplorés, qui ne parviennent pas à se raisonner et qui, selon Frances, se donnent en spectacle dans la salle d’attente, des larmes grosses comme des billes qui coulent sur leur visage. Nous avons fait tout ce qui était en notre pouvoir. Ça ne les réconforte pas, ça n’aide pas non plus vraiment le chirurgien à se sentir mieux dans sa peau.
Bientôt, les larmes viennent humidifier la blouse que Frances porte, la mère qui se jette dans ses bras alors que le père tient leur fille aînée. Une proximité qui dérange et qui oblige la grande blonde à faire preuve d’un manque cruelle d’empathie alors qu’elle la repousse, s’excuse une nouvelle fois selon le code établit et fait demi-tour d’un pas rapide. Elle évite les contacts, les rencontres inattendues dans l’ascenseur et se précipite dans la cage d’escaliers pour s’arrêter au bureau des secrétaires, exigeant le rapport sur l’autopsie le plus rapidement possible. La règle de trois. Ça lui arrache un sourire mauvais alors qu’elle pousse violemment la porte de la salle des titulaires, en se foutant bien que quelqu’un puisse potentiellement se trouver derrière. La rumeur d’un nouveau décès au bloc trois qui se profile déjà, les ragots qui se diffusent aussi vite qu’une MST dans le coin. « Y a plus de café. » Frances ignore si la voix est réelle ou si elle l’imagine, le regard rivé sur la cafetière, à la maudire pour être incapable de se remplir toute seule. Et la porte qui claque à nouveau dans son dos, sans qu’elle sache si quelqu’un entre ou sort, parce qu’à ce stade-là, elle s’en fout un peu, plus occupé à fouiller les placards pour du café en poudre, des jurons bien sentis qui fusent entre ses dents serrées.

Elle entend que ça remue dans son dos, mais Frances s’obstine à ne pas se retourner, parce qu’elle n’a toujours pas trouvé ce qu’elle cherche, parce que le silence soudain indique qu’une autre personne est entrée et qu’elle n’a pas besoin de se retourner pour savoir de qui il s’agit. Le parfum discret, mais doux, qui se mêle aux odeurs déjà présentes, sans parler du son d’un bois creux qui tape contre quelque chose, doucement, sont autant d’indices qui l’informent sur l’identité de la personne. Ceci. Par fierté et mauvaise foi, Austeen intensifie sa recherche, ses gestes qui se font un peu plus hasardeux parce que la culpabilité lui nécrose la poitrine. Il y a une raison, valable ou non, pour qu’elle ait toujours refusé de se lier à ses collègues de travail, qu’ils soient ou non du même service qu’elle; pour s’éviter ce genre de désagrément, cette situation tendue, probablement que de son côté, causée par des opinions divergentes, une vision des choses incompatibles. Toutes ces différences qui faisaient leur force et qui, pour son plus grand déplaisir, font désormais leur manque de communication, de patience, d’amitié. Elle s’en mordrait les doigts, Frances, si elle pouvait faire preuve, pendant deux secondes, d’un peu d’honnêteté, mais c’est pas le cas. Jusqu’ici elle a survécu sans véritables amis proches, alors avec ou sans Cece, c’est pareil. Surement. Ça n’explique pas, malgré tout, le pincement au coeur quand elle entend sa voix, trop proche et qu’une boite en fer se glisse dans son champs de vision, une main rattachée à l’objet de ses recherches. Cessant de fouiller, Frances referme les placards avec plus ou moins de délicatesse, attrapant le café, sans un regard vers la brunette, non sans lâcher un « merci » qui manque de sympathie.
Du coin de l’oeil, pourtant, Frances la devine, l’imagine sans trop de mal, mais sa fierté mal placée l’empêche de toute initiative ou tentative de trêve. La dosette en noir, le geste coupé, la grande blonde semble hésiter quelques secondes, l’oreille tendue, avant de reprendre ce qu’elle fait; remplir le filtre avec un peu de brusquerie, de la poudre noir qui se répand sur le bois du meuble, qu’elle balaie d’une main rageuse, comme elle a balayé leur partenariat pour des raisons quelques peu absurdes qui, maintenant qu’elle y songe et avec toute l’honnêteté qu’il lui reste, n’auraient pas du faire poids dans la balance. Qui n’auraient pas du piétiner aussi aisément ce quelque chose qui unissait deux femmes sans véritables similitudes. « C’est drôle, je te pensais du genre à aimer ton café amer. » La pique n’est pas aussi mesquine qu’elle le veut, parce qu’elle sait qu’au cours d’un autre jour, dans une autre situation, Frances aurait apprécié cette tentative déguisée et aurait accueillit sa camarade à bras ouverts, enfin dans la mesure du possible.
Mais pas aujourd’hui, pas maintenant, parce qu’elle a envie d’être injuste, de laisser un peu tomber le voile de neutralité qui l’habille constamment et qu’elle a perdu son deuxième patient en une semaine. Qu’elle se le pardonne pas et, surtout, parce qu’elle peut pas s’empêcher de faire un parallèle avec l’affaire Monroe, comme si l’erreur du chirurgien flottait désormais au-dessus de leur tête, à tous, les poussant à surveiller leurs arrières.
Se penchant un peu, Frances récupère de l’eau pour la cafetière, avant de s’arrêter pour la verser, un silence pesant avant de rétorquer, sur le ton le plus plat qu’elle est capable d’avoir. « Pourquoi ? Pour que je réponde non et que tu m’assènes un coup comme à Monroe ? C’est ce que tu fais, non, avec les gens dont tu es proche.. » Elle vise bas, elle tape là où elle sait que ça blesse, mais Frances n’a pas l’esprit assez tordu pour réellement désirer donner un coup à son amie.. Seulement sa franchise l’empêche de mettre un filtre assez puissant sur ses paroles, à contrôler sa penser et elle sait déjà que le sujet va revenir sur le tapis. Le pire, dans l’histoire, c’est qu’au final elle s’en fiche un peu de ce qui est arrivé à Lip, c’est seulement la manière dont ça a été géré et le manque d’objectivité de Cece dans l’affaire.