a sleepy good morning (ft. dante)

Doucement, sa conscience s’éveille. Son corps, lui, n’émet aucun mouvement, encore blessé par l’effroi d’une rencontre fortuite. Ses pensées s’entremêlent et laissent planer une anxiété justifiée. Il n’a pas encore de nom, d’âge, il n’a ni famille ni proche. Il ne ressent plus rien, vidé de toute émotion et de tout souvenir. Sa conscience lui murmure de se réveiller, d’ouvrir les yeux mais l’exercice est bien trop compliqué. Se réveiller lui est impossible. Il est bien là au fond, ici il se sent en sécurité. Bien qu’il ignore de quoi avoir peur, la sensation de sécurité est apaisante. La nervosité commence à s’apaiser. Au moins ici il ne risque rien, c’est ce que lui ont certifié les voix. Elles hantent ces pensées depuis quelques temps. Elles lui disent de tenir bon, de revenir à elles, elles font des promesses dénuées de tout sens mais il veut y croire parce qu’elles ont l’air gentilles. Il aime les entendre compter l’histoire d’un petit garçon farceur qui s’amusait à les faire tourner en bourrique. Puis l’histoire connaît une suite tragique. Le petit garçon leur est arraché et elles n’y peuvent rien. Elles ne peuvent rien faire d’autre que d’espérer et le supplier de leur revenir, d’ouvrir les yeux et de combler le terrible poids de l’absence. Il n’aime pas cette partie de l’histoire, trop tragique pour lui. Lui a besoin d’éclats de rires, de souvenirs joviaux. Au diable le reste. De temps à autre, il a la surprise de découvrir de nouvelles voix. Toutes aussi pressentes que les précédentes. D’autres fois, il sent son corps faiblir et il distingue quelques voix s’agiter autour de lui. Il ne comprend pas ce qu’elles disent mais le message passe, il doit tenir bon. Il doit tenir pour elles, pour lui.

Et finalement il ouvre les yeux pour les refermer aussitôt. La lumière du jour agressive au possible. Un instant passe puis deux. Il fait une nouvelle tentative cette fois-ci réussie. Les yeux vitreux il distingue péniblement ce qu’il croit être une chambre. Sa conscience lui hurle un flot d’informations qu’il n’arrive pas encore à mettre dans l’ordre. Isaiah, c’est son nom, arrive t-il à arracher de la masse. Il a vingt-deux ans et il est le petit dernier d’une très large fratrie. Le principal est là. Doucement, son corps s’éveille. Une douleur, moins lancinante que dans ses derniers souvenirs, vient enlaidir son joli minois. Puis il ressent brusquement une gêne dans la gorge. Sa main vient tapoter l’objet du délit tandis qu’une impression d’étouffer le gagne. Il s’agite et essaye vainement de retirer le long tube venu lui couper la respiration. Au loin, il entend une voix paniquée mais n’en distingue une nouvelle fois aucun sens. « Isaiah non, n’y touchez pas. Il vous aide à respirer. Calmez-vous. Docteur Jagger ! » La voix s’éloigne et les abandonne. Lui et son triste sort. Une nouvelle voix ne tarde pas à son apparition, plus autoritaire que la dernière. Il sent des paires de mains s’affairer sur ses mains et sur ses doigts. Ils veulent le faire lâcher mais il étouffe bon sang ! Il regrette soudainement la sécurité de son inconscience. Au moins là-bas il ne risquait rien, il était en sécurité. Il les aimait bien les anciennes voix tandis que les nouvelles n’ont l'air ni sympathiques ni accueillantes. Non, il ne veut pas d’elles, il ne veut pas leur obéir. Mais les mains ont raison de son peu de force. Il rend les armes et leur laisse la victoire. Une d'elles le somme d’ouvrir les yeux, il s’exécute, beau perdant qu’il est.

Isaiah abandonne un combat qu’il sait perdu d’avance. Il ne fait pas le poids, trop faible contre des opposants trop vivaces, trop forts. Lui le têtu, le borné, celui qui refuse de céder n’est plus rien en cet instant. Plus rien qu’un pauvre gamin abimé par les espoirs d’un rêve peut être trop grand pour lui. Il se laisse donc aller et son corps finit par se calmer. Progressivement. Puis cette voix, forte, autoritaire sort de la pénombre. Ses sourcils se froncent mécaniquement, effrayés par la nouvelle menace, prêts à bondir à tout mouvement suspect. On lui demande d’ouvrir les yeux. Non on le somme. Il n’a pas le choix alors il s’exécute. La luminosité l’assaille et il lui faut produire un effort surhumain pour ne pas céder à la tentation de retourner dans la pénombre accueillante de ses paupières. Il sent l’air frais sur ses yeux mais ne distingue rien. Son regard erre, orphelin de toutes conceptions et de toutes formes. Quelques secondes passent avant qu’il ne se fixe enfin sur une tâche d’abord floue puis de plus en plus dessinée. Il met plusieurs autres secondes pour discerner un visage et le double pour en reconnaître son porteur. C’est Dante, son frère. L’un d’eux du moins. Le plus grand, le responsable, celui qui à défaut de porter la misère du monde sur ses épaules fait face à celle de sa famille. Oui il reconnaît ses traits tirés par la fatigue et l’inquiétude. Les mêmes que petit il s’amusait à retracer du bout des doigts en s’imaginant les terribles histoires qui pouvaient en être la cause. Il revoit ce sourire que les années et les épreuves ont réussi à endurcir. Mais surtout, il se surprend à apprécier cette lueur d’espoir dans les yeux de son frère. Une lueur qu’il pensait à jamais perdu. On lui ôte la gêne dans sa gorge et il tousse. On lui souhaite bon retour mais il n’entend pas. Trop occupé à se perdre dans les traits si froids et pourtant si chaleureux du visage de son frère. Il n’a pas besoin de longues tirades pour se sentir de retour à la maison, le sourire de Dante suffit. Enfin, il se sait de retour auprès des siens. Ses souvenirs lui reviennent. Une bombe après l’autre. Il revoit les corps, le sang, il perçoit les cris des mourants en s’imaginant que l’un d’eux pouvait être le sien. Il ne sait plus et ça n’a pas d’importance actuellement. Il aura tout le temps de comprendre plus tard et le loisir de combler ses trop nombreux trous noirs. Un goût de liberté s’empare de lui, lui qui se pensait si perdu. Dante ouvre la bouche et des mots doivent en sortir, certainement. Isaiah se concentre pour en comprendre le sens. L’exercice est compliqué parce qu’il n’a qu’une envie, c’est de laisser Morphée reprendre ses droits. Il veut dormir comme il ne l’a jamais fait avant, bien qu’il se saura tout aussi fatigué à son prochain réveil mais là tout de suite, c’est ce qu’il veut. Dante ne semble pas l’entendre de cette oreille. Il veut qu’Isaiah parle là, tout de suite, maintenant. Il est impatient de l’entendre lui ce frère si épuisé. Isaiah s’exécute parce qu’il sait qu’après il pourra retourner dormir. Il sait qu’à la fin il obtiendra gain de cause alors pour une fois il ne fait pas sa tête de mule. Un enchevêtrement de mots se forme dans sa tête mais il sait sa fatigue trop intense pour arriver à les prononcer. Il se décide et se lance. Sa gorge le trahit et la douleur se lit sur son visage. Il passe un rapide coup de langue sur ses lèvres asséchées et essaye une nouvelle tentative. « C’toi… Dan...te… ? » Arrive t-il péniblement à prononcer, le prénom de son frère venant buté dans ses derniers efforts. Qu’on ne lui en demande pas plus. Il ne peut plus parler et Morphée l’appelle déjà. Le marchand de sable est passé alors qu’on le laisse baissé le rideau. Pourquoi son frère s’acharne t-il sur lui ? Il sent une pression entre ses doigts et se surprend à ouvrir de nouveau les yeux. Il ne les avait même pas senti se fermer. Ses sourcils se froncent une nouvelle fois tandis qu’il accorde à son frère un regard agacé. « Laisse… moi. Fa…tigué » Non franchement, pourquoi Dante insiste t-il autant pour le garder éveillé ? Qu’il embête son frère à un autre moment. Qu’il dise ce qu’il veule, Isaiah est prêt à tout lui offrir si ça peut lui permettre de dormir seulement quelques minutes de plus. Vraiment tout, femme, enfants, chihuahua, tout.

Son corps réclame un repos bien mérité mais Dante ne semble pas l’entendre de cette oreille. Un grincement désagréable lui fait froncer les sourcils, l’obligeant à ouvrir les yeux et Isaiah constate que son frère s’est assis près de son lit. L’étudiant sait qu’il ne rejoindra pas Morphée avant un certain temps alors il tente de se concentrer. Il sent ses sens s’affoler dans tous les sens tandis que ses yeux restent péniblement ouverts et qu’une infirmière s’approche de lui. A la vue du verre d’eau dans sa main, sa bouche crie subitement famine. Il lève la main pour s’emparer de l’objet mais ses doigts ne sont pas assez vifs pour exercer la force nécessaire. Comme un enfant, il laisse l’infirmière porter le Grâle à ses lèvres. La froideur du liquide l’émerveille mais la sensation est de courte durée. L’infirmière s’excuse et quitte la chambre, promettant de revenir au plus vite avec un brocs d’eau rempli qui ne le lâchera pas en cours de route. Le regard d’Isaiah en profite pour de nouveau se poser sur son frère, qui n’a pas bougé. Toujours assit près du lit, le regard lui aussi braqué sur lui. Les deux frères se regardent un instant silencieux, tous deux rassurés de se retrouver et pourtant trop fiers pour se l’avouer. Dante est le premier des deux à reprendre la parole et Isaiah se surprend à écouter une nouvelle fois en silence. Il ne sait pas vraiment quoi répondre parce qu’il n’a pas l’habitude d’autant de transparence chez son frère. Il n’y a personne à blâmer, aucun responsable sur qui rejeter la faute. Enfin si, il y a lui mais il ne regrette pas son choix. Il connaît les risques du métier et ne les a jamais pris à la légère. Les risques sont sérieux, la mort possible. On l’avait dit trop jeune, peut être suicidaire mais il ne faisait que suivre ses projets de vie. Certains membres de sa fratrie ne s’étaient pas gênés pour s’y opposer, parfois violemment, mais chacun savait que malgré leurs protestations, Isaiah irait. Parce qu’il a toujours fait ce qu’il voulait. Une qualité de petit dernier sans doute. Il n’attend pas l’approbation des siens pour s’exécuter. Tous le savaient déjà partis la seconde où sa décision avait été prise. Mais Isaiah n’a aucun mal à les imaginer se relayer tour à tour à son chevet, nuit et jour. Car après tout, c’est ça la force des Jagger, aussi violentes et abjectes soient leurs disputes ils arrivent toujours à prendre soin les uns des autres. « Tu seras toujours là pour me remettre sur pied autrement. » Ca sonne comme une question mais ça n’en est pas une. C’est une affirmation criée au monde entier. Isaiah n’a pas besoin d’entendre sa réponse pour le savoir. Malgré les disputes et les désaccords, Dante s’est toujours attaché et appliqué à remplir son rôle auprès du plus jeune frère. Comme lorsque le petit avait besoin qu’on lui souffle sur un bobo à peine douloureux ou qu’il avait peur d’un orage violent la nuit, Dante était toujours celui qu’il venait trouver. Là où ses parents ont échoué, Dante a fait illusion. Alors non vraiment, Isaiah ne doutait pas un instant que son frère serait toujours présent. Masque de l’indifférence plaqué sur le visage ou non. Il esquive la réelle réponse parce qu'il ne peut rien promettre. Il est fatigué, cassé mais il s'imagine déjà y retourner, plus fort qu'avant. Il connaissait les risques et il en assume les conséquences. Le sommeil continu de l’appeler tandis qu’une centaine d’interrogations s’entassent dans son esprit. Quel jour est-il ? Combien de temps est-il resté là, dans ce lit ? Où est-il vraiment ? Il n’a comme dernier souvenir que le plafond blanc de leur hôpital de fortune mais la présence de Dante lui confirme qu’il n’est plus en Irak. Il est de retour au pays, en sécurité. Puis il réalise, brutalement. Où sont les autres ? Cette deuxième famille que les longs mois ont rassemblé, que leur est-il arrivé ? Ces hommes et ces femmes animés par un même désir, celui de mettre leurs vies en péril pour sauver celles d’inconnus. « Que… Qu’est ce qui c’est passé ? »  La question est générale mais c’est la seule qu’il arrive à formuler parmi le torrent d’interrogations. Dante doit savoir lui, il sait toujours tout. La bombe, l’hôpital, l’équipe. Peut être que tout cela n’est qu’un rêve, un cauchemar encore trop présent à son esprit. Peut être n’y a t-il jamais eu de bombe en fait. Son dos le fait souffrir, sûrement le douloureux résultat d’une escapade sur le toit après une soirée trop arrosée. Oui c’est ça, ça peut que être ça. Ils vont bien tous et lui n’est qu’un idiot trop téméraire. Ils vont bien, ils vont bien.