◇ t'aimer fut mon châtiment.

✃  You are my paradise, but maybe I'm your hell
(2009) Il ne peut s'empêcher de rire. Comme si on l'obligeait, comme si un sort lui avait été lancé pour que les ricanements ne puissent jamais cesser. Il en a mal au niveau des abdominaux, il a presque envie d'en pleurer et ses pommettes crient à la douleur exercée par l'étirement incessant des lèvres qui ne peuvent plus se détendre. « Sérieusement, Scottie ? » Il ramène ses propres mains au niveau de ses joues, ces dernières qu'il malaxe pour essayer de faire passer la douleur en fronçant les sourcils, peinant à résister à cette emprise qui agit sur lui. Scottie a toujours été drôle, Scottie a toujours été unique et ce n'est certainement pas maintenant que cela va changer. Néanmoins, il n'est pas dupe, l'homme. Il sait pourquoi elle est ainsi, pourquoi il la fait rire de plus en plus et pourquoi, inconsciemment, il se force à exaucer les désirs de cette femme qui n'en peut plus de le voir avec cette mine dépitée, l'atmosphère morose où qu'il aille, infectant chaque endroit où il pose les pieds de cette ambiance maussade. Ça fait six mois qu'elle est partie. Pourquoi je n'peux pas me résoudre à recommencer ma vie ? Le soupir est lâché, elle le fusille d'un regard qu'il ne connaît que trop bien et étire une nouvelle fois ses lèvres, légèrement, créant l'ombre d'un sourire sur la faciès esquinté par les heures de travail dans lesquelles il se perd. « Quand est-ce que tu vas te ressaisir ? » C'est demandé si spontanément qu'il manque de recracher nonchalamment la gorgée de whisky qui chatouille son palais. Elle a l'habitude d'être plus douce, délicate dans ses interrogations, mais lui, il peut y lire dans ses iris, l'incompréhension et l'agacement. Il comprend. Dante n'est plus drôle, Dante n'est qu'un individu qui a perdu de sa valeur. Au travail, il n'use plus de son sarcasme et de ces pics qui faisaient de lui cette fameuse Evil Queen. Il ne se plaint plus, n'exige plus. Se débrouille seul, ne veut pas d'une aide quelconque. Comme s'il avait perdu goût à ces enfantillages, comme si désormais on pouvait enfin lire en lui : brisures et tourments. Autrefois, c'était un homme dont on ne savait démêler le vrai du faux. Se moque-t-il réellement de nous ?, Est-il sincère ?, que l'on se demandait alors qu'il souriait constamment, par pure moquerie. Mais on se disait, Peut-être qu'en-dessous, il y a plus. Peut-être, peut-être pas. « Qu'est-ce que tu insinues ? » Il demande calmement. Pourtant, les poings tremblent. Il a toujours été impulsif, même si l'éloquence est un atout qu'il possède, la force est aussi quelque chose qu'il aime pratiquer. Elle lève les yeux au ciel, ce qui n'a que pour effet de lui faire grincer des dents. Il ne répète pas. Ne répètera pas, se contente de hausser les épaules. Si elle ne veut pas répondre, grand bien lui fasse. « Quand est-ce que mon Dante revient ? » Il rit. Ne se retient aucunement, avale une autre gorgée qui lui brûle le gosier. Cela ne lui plaît pas, à Scottie, qui se lève. Sourcils froncés, ça laisse une marque sur son front, deux petits creux qui se forment près de l'intérieur des sourcils. « T'es pitoyable. Pathétique. » L'amertume dans les mots. Elle sait qu'il n'y a que ça qui marche avec lui. Que la douceur ne sera accueillie que par des sourires, mais qu'il n'y fera rien, ne prendra pas les conseils en considération. On a besoin de lui crier dessus, pour qu'il saisisse. « Tout ce que tu sais faire ? Te noyer. Dans le travail, dans l'alcool. Et la café, pour couvrir les parfums d'une soirée bien adossée. En solitaire. » La mâchoire est serrée, pour Jagger. Sa main se porte à son front, il y passe sa paume, se frotte l'épiderme du bout de ses doigts en fermant les yeux. Elle arrive à l'atteindre, mais il ne le montre pas. Six mois. Qu'il est perdu, comme un chiot que l'on aurait abandonné dans une forêt inconnue. « Personne ne te reconnaît. » Elle s'arrête. Sourire intriguant sur le faciès. « Ta propre femme ne te reconnaîtrait même plus. Et bon sang, qu'est-ce qu'elle aurait honte de cet homme devant moi, elle ne lui vouerait aucun sentiment. »

« La ferme. » C'est dit, si sèchement. Mais elle a l'habitude de cette intonation, de cette voix grave et forte, de ce regard qui en glace plus d'un. Il se redresse, les deux jambes se dirigent vers le comptoir du salon où quelques bouteilles trônent encore, remplies. Il les observe une à une, ne sait pas laquelle il devrait utiliser. Il ne veut plus écouter les paroles de Scottie. Parce qu'elle a toujours raison, et ça le tue de savoir qu'on ne peut ébranler son raisonnement. Elle a raison. Il doit se ressaisir. Ce n'est pas ce qu'elle aurait voulu pour lui. Il soupire. Comme à son habitude, quand les réflexions ne font que se pousser dans cette caboche aux tourments qui consument. « Toi. Moi. Demain. On va s'amuser. » qu'elle énonce, ne lui laissant pas le temps de rétorquer. Comme un ordre à suivre, pour le réconcilier avec la vie et ce qu'elle offre. Ses épaules se détendent, se rabaissent alors qu'il laisse esquisser un sourire sur son visage fatigué. « Deal. » Et depuis cette soirée ? Il ne fait qu'en profiter, de la vie. Est revenu le bon chieur de base des résidents et internes. Ne joue que de cette ironie, de ce sarcasme, de ces remarques cinglantes, des plaintes compulsives, des ordres stupides donnés aux plus naïfs, des défis donnés aux apprentis. On disait qu'il avait manqué. Mais depuis ce retour, on aimerait presque qu'il s'assagisse. Presque.