hands are clever -

« That's fucking ironic for someone who is supposed to be a lung surgeon » - il lève les yeux au ciel avant de venir les planter dans les siens. Il a bien quelques dollars en poche, il pourrait les lui donner histoire qu'elle aille s'acheter une vie – ou simplement se payer un gigolo. Il n'y a pas assez de circulation entre ses cuisses, d'après son humble avis. Pas qu'il en ait quoique ce soit à foutre, d'ailleurs. « Indeed » - il souffle et c'est la fumée de sa cigarette qui file entre ses lèvres. La configuration de leurs maisons respectives, les oblige à partager un carré de terre censé représenter une zone de non conflit. Le jour où un arbre décidera d'y pousser, Barclay imagine avec un certain plaisir pervers. Un carré de terre où il vient constamment cloper juste pour agacer sa charmante voisine, qui a récemment arrêté de fumer. C'est facile d'arrêter, il le fait tous les soirs et reprend, tous les matins. « Is it that hard to quit ? » - question ou simple constat ou simple envie de lui briser les burnes, pour ne pas changer ? « I don't know, i mean, you seem to know the answer... » - il a le regard fuyant, celui qui clame à qui veut bien comprendre ( elle, par exemple), qu'il n'est pas là pour socialiser. Il est là pour fumer. Ça se voit, pourtant. Elle devrait faire pareil plutôt que suivre des iris la longiligne comme un mannequin affamé suivrait une chips à quelques heures d'un défilé. Il récupère sa cigarette et la lui tend, tentateur vil, un sourire malicieux étirant ses lèvres : «  Want some ? » - il penche la tête sur le côté, les paupières plissées. «  And the question is, why is it so hard to quit ? ». Elle le fusille du regard prise à son propre jeu. Elle grogne, agacée par sa faiblesse et s'en empare. « Save your breath » - elle s'éloigne pour finir son délit, à l'abri d'un certain regard. «  That is brave ...» - lance-t-il, mettant ses mains en porte voix. « Your spit dries fast here, douche » - et cette manière de lui foutre un majeur sous le nez le fait éclater de rire. Cette femme a un sérieux grain.

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« Maybe you're not good enough » - ses sourcils se froncent, en parfaite synchronisation avec son nez. Le visage est doté d'une trentaine de muscles et il lui en faut une bonne dizaine pour avoir l'air offusqué. Barclay déteste les énigmes surement autant qu'ils les adore. Sa femme en était une, perpétuelle et, il a fini par en avoir marre d'essayer constamment de la comprendre, de la résoudre, de faire en sorte qu'elle baisse les armes. Barclay soupire, le regard fixé sur l'écran de la salle des IRM, s'il s'attendait à une tumeur de cette taille, putain. « Good Lord » - souffle-t-il, tournant l'écran dans la direction de son confrère. « Perhaps, you just underestimate me. I'm about to surprise you...again ». Il se relève, gorgé de fiel, prêt à se lancer dans ce qui ressemble au défi de sa vie. « This is a monster. This is supernatural. This out of our league ». Barclay s'éloigne déjà, plein d'entrain. Il a des caquets à rabattre et quelques canetons à impressionner. Il se demande d'ailleurs quel sera l'heureux élu. « Out of your league, buddy. I'm Batman, you're Robin and not the other way around ». Sur ces paroles pleines de vérité (en tout cas, à ses yeux) il quitte son collègue, un sourire vrillant ses lèvres. Il compte s'enfermer quelque part, bosser sur le cas et faire en sorte qu'il fasse cette résection de lobe pulmonaire sans tuer son patient ou lui offrir une bouteille à oxygène comme compagne pour ce qui lui restera de temps  à vivre. Si les statistiques l'aiment particulièrement ( 89 % de réussite , quel péquenaud peut s'en targuer dans cet hopital ?), il compte bien se la jouer ingrat et leur faire un beau doigt d'honneur. (...)  « Field » S'il pense : seigneur, pas elle. Il s'immobilise, croisant les bras sur son torse dans une attitude fermée. « I'm very busy ».« Undoubtedly. That's why i'm only gonna take two minutes of your precious time ». Et c'est donc exactement à ce moment là qu'elle se lance dans ce qui ressemble à une vilaine diatribe à sa personne dédiée. S'il filtre la quasi totalité de ce qu'elle débite, pas le moins du monde intéressé par ses problèmes de petite infirmière maltraitée par le méchant médecin qu'il est, il retient tout de même  les mots "enfoiré en manque". « Know what ? You're not juste an asshole, you're the whole ass » « If you have any suggestion about my appetite ». Cramoisie, elle le devient et décide de fuir, une confrontation qu'ils poursuivront plus tard, sur le carré de terre de non conflit.