✲ sweet revenge.

Déambuler au milieu de ces façades d'une blancheur incontestable est une habitude qu'il a bien trop rapidement prise. Si certains sont effrayés à l'idée de marcher à l'intérieur de ces murs qui peuvent impressionner, d'autres sont bien heureux de se trouver à l'intérieur de ce centre hospitalier. Aussi bien employés que patients, ils y trouvent une sorte de réconfort dès lors qu'ils croisent les iris emplies d'espoir. Du moins, c'est ce que Dante essaie de faire passer par ses pupilles, de ne jamais baisser les bras quand bien même il semble que tout ce soit effondré autour des individus. Comme si la faucheuse se tenait constamment au-dessus des têtes et que chacun était effrayé à l'idée qu'elle ne vienne couper les ligaments. Dante, c'est certainement l'une des personnes les plus adroites, habiles et prudentes dans le complexe médical. Il est si attentif qu'il en oublie bien rapidement les autres autour de lui et se concentre purement et simplement sur le cas à étudier, sur le patient à aider. Il ne fait pas réellement attention aux remarques des collègues, ne fait pas attention aux conseils qu'ils peuvent lui donner. Il les entend, mais ne les prend que négligemment en note. Tout ce qu'ils disent, ça lui est déjà passé par la tête et il n'a pas besoin qu'une petite voix extérieure lui rappelle une idée à laquelle il a déjà songé. Néanmoins, même dans la dextérité, il se retrouve avec quelques blessures sur le bout des doigts. Des apprentis, des étudiants qui ne font pas assez attention selon lui. Une fiole qui tombe, le soupir qu'il pousse nonchalamment peut souligner cet agacement qu'il n'articule pas. Il se retient, serre les dents et la mâchoire afin de ne pas sortir de ses gonds. C'est le début de soirée, il est dans les alentours de dix-huit heures, son crâne ne demande que la tranquillité, le silence. D'un signe de la main, il dit au concerné de s'en aller. Qu'il peut rentrer. Qu'il peut se reposer, luxure dont il aimerait lui aussi profiter. Il observe les éclats de verre, se passe l'autre main dans les cheveux en fermant les yeux. Parfois, ce n'est pas facile. Parfois, c'est simplement parce que son caractère fait qu'il est si exigeant qu'il ressent souvent une pointe de déception. Envers tous, envers chacun. Parce que rien ne peut être parfait, il en est conscient, mais c'est plus fort que lui de trouver les plaintes et de les énoncer de sa langue acérée. Il plisse les yeux au contact rapide de la lame de verre, l'inattention à cause des pensées qui l'occupent. Il a l'habitude de voir le carmin, voir le sien ne le chamboule pas plus que ça. Petites coupures, brûlures et picotements qui se ressentent. Il attend d'avoir terminé de ranger le bazar qui se trouve sur le sol afin de se désinfecter les mains, eau qui coule sur le bout des doigts et quelques gouttes d'alcool qui lui réchauffent les plaies. C'est dans son bureau qu'il part à la recherche de pansements. En vain. Sûrement dans la réserve. Il hausse les épaules, enlève sa blouse par habitude car il ne trouve pas ça confortable de se déplacer avec quand il ne fait rien, mais la garde sous le bras. Poussant la porte de la pièce, il observe les allées vides d'individus mais remplies d'ustensiles. Il n'y va pas souvent, ici. Alors il peine à trouver ce qu'il cherche. Il ne sait même pas s'il est au bon endroit, n'est jamais venu là pour trouver des pansements. « Sérieusement, qui s'occupe du rangement ? » qu'il articule en grinçant des dents. Il est tellement dans son monde, dans son univers, qu'il ne fait pas attention aux bruits alentours. Aux portes qui peuvent s'ouvrir, se fermer. Il se croit seul, alors qu'il ne l'est pas.

Il sait que beaucoup peuvent se rendre à la réserve. Que c'est commun, pour tout le monde, de venir chercher ou déposer des ustensiles dont on a besoin, ou dont on a été livré. Il sait qu'il a peu de chance d'être en solitaire dans la salle pendant plus d'un instant, mais ça ne le préoccupe pas tant que ça. On le connaît, on sait qu'il ne parle pas énormément à moins que ce soit lui qui fasse le premier pas, alors généralement, on le laisse tranquille, dans son coin, quand bien même il marmonne nonchalamment dans la barbe qu'il n'a pas. La porte s'ouvre, mais l'attention est ailleurs, elle est dans les boîtes en plastiques, dans le métal que ses iris scrutent avec attention, avec espoir de voir un morceau de pansement coincé entre deux objets tranchants. Le son n'est que trop familier, l'air féminin qui a longtemps attiré son essence. Janne. Ô Jolie Janne. L'intonation titilla les tympans de Dante qui ne put s'empêcher de froncer doucettement les sourcils à l'entente de la tirade prononcée. Une voix qui ne lui était que trop connue, pas assez méconnue, qu'il aurait parfois aimé oublié. Une mélodie légère qui se fond dans un sarcasme, un rythme dans la voix qui lui rappelle de bons comme de mauvais souvenirs. Cette acerbité dans le fond de la gorge, elle se forme à chaque fois qu'il la croise, comme l'erreur d'un passé que l'on regrette, comme des choix qui ont été fait alors qu'ils auraient dû être autres, comme le fait qu'il a trahi son épouse pour elle, elle qu'il a rejeté sans aucune douceur pour se morfondre sur ses précédentes décisions. Il se remémore les moments passés en sa compagnie, aussi brèves soient-ils, ils restaient intenses et mémorables, doux et chaleureux, passionnés et obsessionnels. Il secoue la tête de droite à gauche, espérant chasser les spectres d'en-temps dont il n'a pas besoin ces temps-ci. Il n'a pas besoin, de se perdre dans les prunelles de cette femme. Il n'a pas besoin de s'abandonner dans ce plaisir qui est de la reluquer et d'en venir à se dire qu'il la désire toujours autant qu'auparavant. Réalité qu'on souhaite dissimuler, il serre l'un de ses points avant de faire face à la femme qu'il se surprend à toiser de haut en bas. Elle se tient là, la carrure appuyée contre le mur alors que ses bras se croisent sur sa poitrine. Janne a toujours été fière, a toujours trouvé judicieux de jouer sur la cachotterie et la fourberie et encore à cet instant, elle en fait usage, de ces caractéristiques. C'est plus fort que lui, les jambes s'avancent, l’inconscient l'oblige à effectuer ces mouvements qu'il ne souhaite pourtant pas entreprendre. Il s'arrête, distance rétrécie, mais distance minimale de sécurité. « Qui a dit que j'avais besoin d'aide ? » qu'il se contente de souffler entre deux lippes qui feraient presque la moue. Il n'est pas d'humeur à se battre, aujourd'hui. Ce soir. Mais ça a toujours été ainsi, depuis les dernières années. Quand l'un est noyé dans une douceur qu'il ne peut expliquer, l'autre trouve le moyen d'étaler son poison sur le peu de lucidité. « La réserve t'appartient autant qu'elle ne m'appartient. Fais toi plaisir, je t'en prie. » qu'il lance, les épaules se haussent le temps d'un court instant. « Tant que tu ne fous pas le bordel alors que ça l'est déjà. » Les iris se lèvent vers le plafond sombre, comme pour souligner le fait qu'il ne compte pas réellement sur elle pour ne pas tout mettre en désordre. Il aurait aimé être plus appréciable. Une conversation anodine aurait été plus propice. Demander comme ça allait. Mais c'est trop compliqué pour lui, de se soucier, même si intérieurement, ça le démange.

Il l'aime autant qu'il la déteste. Il la désire autant qu'il souhaite la repousser. Il veut la voir autant que sa présence l'irrite et le met en rogne. Il a envie de la chérir autant qu'il a envie de la blesser, de la briser et de lui faire du mal comme elle sait si bien le faire. Elle l'atteint trop facilement, ça le titille comme jamais ça ne devrait, ça le fait sortir si rapidement de ses gonds. Cette femme, elle sait comment s'y prendre pour le mener par le bout du nez ou pour le voir serrer les poings et la mâchoire, pour le voir contrôler et céder aux pulsions aussi bien meurtrières que passionnées qui le poussent à agir comme il le fait souvent. C'est si contradictoire, les mouvements qu'il se surprend parfois à faire à son égard. Les mots sont amers, les gestes veulent rester agréables, doux et d'une sincère sensibilité. Le corps agit véritablement alors que les mots énoncés ne sont que mensonges répétés dans lesquels il s'est lamentablement perdu, noyé. Il ne sait plus discerner le vrai du faux, la réalité du monde artificiel qu'il s'est forgé quand cela concerne Janne. A son plus grand damne, il reste le bec cloué quand elle articule sa première tirade. Seul un soupir vient se fondre dans l'air ambiant, il déglutit et préfère éviter le regard de celle qu'il convoite inconsciemment. Il aimerait simplement prendre ses jambes à son cou. La journée a été longue, et à ses côtés, elle le serait encore plus. Certainement d'une pénibilité sans nom, compte tenue de la tournure que prend la conversation. « Effectivement. » Il marque une pause, se décide enfin à poser son regard dans le sien. Il dessine ce sourire railleur, presque hautain et d'une arrogance dont il fait souvent preuve. Il s'est perdu un court instant dans les yeux clairs, en a presque oublié d'énoncer ce qu'il avait en tête. « Comme mettre le foutoir dans ma vie. » Il dit ça si naturellement, aucune expression de compassion sur le faciès dont les traits ne témoignent que de la prétention. Sincèrement, il ne pense aucunement les mots qu'il prononce. Certes, la venue de cette femme dans son existence l'a chamboulé, si bien qu'il a fini par fuir et l'abandonner dès la première occasion présentée. Il ne s'en veut pas. Ne regrette pas. A toujours fait en sorte de ne pas avoir de déceptions sur lesquelles se lamenter. Il hausse un sourcil en la voyant se déplacer, ne sait pas ce qu'elle compte réellement faire. Peut-être simplement retourner vaquer à ses vaines occupations ? Qu'il pense. Elle peut s'en aller, ça ne lui fera que du bien. C'est ce qu'il se dit. C'est beau, le mensonge à sa propre personne. Mais il ne peut pas tromper son propre esprit. Ça persiste. Elle se rapproche. Trop près. Non, ce n'est jamais trop près, il en a conscience. Il attrape la main qui a été égratignée, se laisse tout bonnement faire en serrant les dents. Il inspire dès lors qu'elle caresse de ses doigts la plaie anodine que lui aussi observe, distraitement, sent presque son corps entièrement trembloter au contact avec cette femme. Il sent son souffle qui vient frôler son cou, épiderme qui frissonne au contact de cette respiration chaude, frisson qu'il ne cache pas parce qu'il ne le peut pas et surtout, parce qu'il ne cherche pas à le dissimuler. Elle l'observe dans le blanc des yeux, les iris qui se posent dans les siens, ne cille aucunement, ne cligne pas des yeux. Comme un combat de regard qu'il ne veut et ne va pas perdre. Néanmoins, elle appuie si fort sur la déchirure qu'il esquisse une grimace légère avant de reprendre son expression précédente, l'air tout de même plus dur. « T'as dû mettre toute ta force pour appuyer. » qu'il lâche dans l'ombre d'un murmure. Il a l'impression d'avoir encore plus mal qu'avant. La brûlure est plus vive, le gonflement un peu plus bombé. La dernière remarque a pour effet de l'obliger à retirer sa main pour qu'elle la lâche. Parler de sa femme, ça en est devenu tabou pour lui. « C'est petit, même venant de toi. » Il ne recule pas, la proximité ne le gêne pas. Ne le gêne plus. « Je suppose que... » Il marque une pause, frotte du bout de son pouce le pansement qui se trouve sur la blessure. « Que j'aurai mieux fait de passer plus de temps avec elle, au lieu d'en perdre ailleurs. » Il sourit, un sourire si grand qui laisse découvrir chacune des dents visibles. Un sourire railleur, moqueur, mais surtout destiné à offenser.

C'est infernal. Un cercle vicieux dont ni l'un ni l'autre ne trouve la conviction pour s'en échapper. Ils reviennent toujours à la charge, quand bien même les blessures antérieures ne sont pas entièrement cicatrisées. Ne le seront certainement jamais, au rythme des nouvelles taillades qui se créent, qui s'ancrent dans les âmes et qui les fissurent peu à peu. C'est ainsi qu'ils vivent. Dans les remarques désagréables, les langues acérées par des trahisons et des mensonges que trop répétés au fil des années. Des voiles posés en face des visages, des faciès que l'on ne veut plus reconnaître, auxquels on ne veut pas céder avec un simple battement de cils. Il lui en faut peu, à Dante, pour chavirer. Et il met beaucoup d'ardeur dans ce contrôle qu'il a de lui-même. Céder, ce serait s'avouer vaincu de toute cette machination, de cette mascarade que l'on met en place depuis des années. Parfois, il perd la bataille. Pour mieux crier victoire à la suivante. Parfois, il se laisse tenter par la belle. Signe de vulnérabilité qu'il méprise, douceur d'en-temps qu'il a perdu et qu'il ne sait pas comment retrouver, qu'il ne sait pas comment récupérer. Il penche la tête sur le côté, comme pour imiter la réflexion, comme s'il cogitait. « Je t'avoue que mes souvenirs commencent à se dissiper... » Totalement faux. Mais c'est toujours beau, de jouer ainsi. Il a cet air sérieux, naturel, comme s'il énonçait une vérité qu'il ne détourne pas, qu'il ne corrompt pas. Comme s'il veut lui laisser penser qu'il a oublié ces moments avec elle, ces moments pourtant inoubliables. « Je dois dire que je commence à confondre, tous ces souvenirs, toutes ces... femmes. » Il en sourit, de cette tirade lancée spontanément. C'est malsain. Si proche d'elle, il ne se gêne pas pour humer ce parfum qu'il ne connaît que trop bien. Qui lui a peut-être manquer, un peu. Beaucoup ? Jamais ne pourra-t-il l'avouer. Mais une simple odeur, ce n'est pas suffisant pour le Jagger qui convoite plus. Toujours plus, jamais satisfait de ce qu'il possède déjà. Mais Janne, elle n'est pas à lui comme il n'est pas à elle. Aucune exclusivité. Elle lui file entre les doigts, comme un coup de vent qui va et vient, qui frappe à sa porte pour les intempéries, qui repart après avoir jouer les tempêtes et bouleverser les vies. Il en fait de même, met le bazar dans ce bout de femme qu'il aime tirailler, qu'il aime détester, qu'il aime aimer. Parler de sa femme, sujet sensible qui le met rapidement en rogne ou sur une défensive. Et ça se voit, dans son attitude. Mais surtout, ça s'entend. Langue de vipère qui blesse et qui taillade la jeune femme. Est-ce qu'elle souffre ? Intérieurement, il espère que oui. C'est son but. C'est cruel. Mais il se dit qu'il pourra toujours panser ses blessures, plus tard, même s'il en est l'auteur. Il ment pour la voir s'effondrer une énième fois. Et le ton change, il l'entend. La provocation a laisse place à un e atmosphère qu'il ne saurait décrire. Il hausse un sourcil, arque le second en laissant échapper un soupir, habituel. « J'assume mes propres choix. Mais je peux les regretter, avec le temps. » Elle a reculé. Elle a imposé une distance de sécurité, l'a réinstauré alors qu'elle l'avait elle-même brisé. Revirement de situation. Elle fuit. Lentement. La voix, elle n'est plus la même. Elle tremblerait presque. Il n'en est pas certain. Doit-il continuer de jouer ? Ils viennent simplement de commencer, ce serait du gâchis de mettre un game-over en si peu de temps. Ce que ça représente pour lui. C'est abstrait. Il n'a pas les mots pour expliquer la relation qu'il a avec elle. Ne pourra sûrement pas la définir avant quelque temps, avant que son crâne, que ses neurones veuillent bien l'aider dans cette démarche. Ou à défaut du cerveau, le cœur. Cœur, qui pourrait expliquer les sentiments qui viennent et s'en vont. Il s'avance. Elle a reculé d'un pas. Il s'avance. D'un pas et demi. Proximité, promiscuité, il s'en mord la lèvre inférieure, lippes qui s'étirent dans un sourire des plus joueurs. Elle a comme ce besoin d'être rassurée, d'entendre de la part du Jagger qu'elle n'est pas rien, à ses yeux. Ses deux paumes viennent se poser sur chacune des épaules de la jeune femme, il la regarde droit dans les yeux, iris perçants dans lesquels il a trop de fois basculé. Il reste ainsi, quelques instants, courts mais qui semblent durer une éternité. Alors il se penche, les lèvres qui viennent effleurer l'un des lobes de Janne, souffle chaud qui percute sa peau. « Attends voir... Tu ne serai pas en manque d'affection de ma part, par hasard ? » Il murmure. Voix suave mais grave qui se perd dans les tympans de la jeune femme. Il se redresse finalement, laisse glisser ses mains de chaque côté avant de les ramener le long de son propre corps. Scrute ce faciès qu'il cherche à déstabiliser, ce visage si près du sien qu'il peut en distinguer chacun des traits.

Si on devait demander à Dante pourquoi il use constamment de son sarcasme et des remarques parfois désagréables mais surtout pouvant amener à décevoir certains, il ne pourrait certainement pas y répondre. Il a toujours trouvé ça amusant, distrayant de jouer avec les sentiments des autres, de titiller les âmes qui ne demandent qu'à être bien traitées, à ne pas être malmenées par des tirades blessantes qui entaillent davantage les coupures présentes et qui, ses dernières, se multiplient sur l'esprit de l'individu attaqué. Assaillant, bourreau de celle qu'il a laissé échapper d'entre ses doigts alors qu'il restait au chevet d'une silhouette qui s'en allait dans de derniers souffles, dans de derniers sourires tirés et parfois forcés, dans de derniers regards emplis de regrets, de reproches. Clarté disparue des pupilles qui s'éteignent, de la lueur qui disparaît. A ce moment-là, Dante avait perdu deux personnes qui comptaient réellement pour lui. Son épouse. Et Janne. L'une décédée, l'autre encore sur ses jambes, à tenir tête comme elle peut au monstre qu'il est. Dante, créature des ténèbres qui règne sur l'Enfer. Qui déverse l'amertume et l'acerbité dans les mots qui en règle générale ne font aucun dégât. Il trouve le moyen d'opter pour des tournures qui peuvent faire mal, qui poignardent avec hargne les corps déjà affaiblis et tourmentés. Dante, la cause des maux et de ceux qui perdent confiance en eux. Pouvait-on être aussi vil et cruel ? Chaque phrase qu'elle prononce résonne chez l'homme, chaque mot vient perturber l'ensemble de ses sens. La vue est happée par le faciès qu'il ne cesse de contempler, l'ouïe par la voix qui trouve le courage de s'élever dans le silence, le toucher par les paumes qui se posent sur la femme, les frissons qui parcourent chacun des membres, le parfum vient l'enivrer et pourrait presque le faire lâcher prise, céder aux pulsions et aux envies qu'il dissimule, restant de marbre. Le goût, le souvenir des lèvres contre les siennes, des effleurements, des caresses qui n'ont jamais été innocentes. Il secoue légèrement la tête, chasse les mémoires qui bouleversent. Les épaules se haussent après la tentative de lui faire rappeler des choses qu'il n'a jamais, et ne pourra pas, oublié. Certainement une époque durant laquelle il a été le plus grand des insouciants. Le plus grand des passionnés. Lieux baptisés. Souillés. « Bénis, tu veux dire ? » Sourire qui vient fendre le faciès de Dante, goguenard même sur le bout de ses lippes. Les mains quittent le corps de Janne, les bras retournent le long de sa silhouette alors que l'opposante, elle essaie tant bien que mal de placer la pointe du scalpel là où ça fait mal. Là où il pourrait être blessé, où il pourrait montrer un quelconque signe qui témoignerait de ce côté susceptible qu'il possède. Il ne fait aucun commentaire sur le fait qu'elle s'abstienne désormais de s'amouracher des hommes plus âgés, se contente de lever les yeux au ciel, d'un « Mh. », action qui souligne l'agacement, suivi par un soupir qu'il ne contrôle pas, qui montre d'autant plus son état d'esprit face à la dernière note qu'elle laisse planer. Il l'a perçu du coin de l’œil, l'ayant toisé alors qu'elle cherchait le terme exact pour le définir. Il y pense, se dit qu'elle a certainement eu d'autres adjectifs, bien plus positifs et gratifiant, en tête pour le décrire. Du moins, il se plaît à supposer ainsi, préférant cette alternative qu'une autre. Il la laisse faire quelques pas, encore une fois une distance qui s'élargit alors qu'il aurait préféré qu'elle soit anéantie. Elle est partie, elle a fui l'emprise e pourtant, elle laisse apparaître les courbes précédemment cachées sous la blouse d'infirmière, comme l'invitation non-prononcée, insinuée et redemandée en laissant échapper des cheveux dorés qui se répandent sur des épaules que trop de fois frôlées. Dante, il serre la mâchoire, il garde le contrôle comme il le fait toujours. Il ne peut pas se permettre de déclarer forfait en tant que maître de jeu, mène la danse comme ça lui chante. Appuyée contre une table, elle annonce la nouvelle qui lui fait plisser les yeux et qui fait réapparaître l'ombre d'un sourire joueur sur le visage du neurochirurgien. « Donc je vais, à mon plus grand regret, devoir te croiser ? » Il dit ça, la mine à la fois dépitée, expression qui se mêle aux prunelles suspicieuses qu'il arbore. Il fait un pas. Un second. S'arrête. « Tu as raison. C'est génial. » Il s'avance d'autant plus. Marre de l'espace entre eux, marre de cet écart qui sépare deux corps qui ne demandent qu'à rentrer en collision, mais qui ne peuvent pas à cause de deux individus qui préfèrent jouer inlassablement. Il est si près, peut-être trop près ? Non. Jamais trop près avec elle. Il se trouve à sa hauteur, il scrute les iris clairs qui l'empêcheraient presque d'agir comme il le fait à son habitude. Il aurait envie de baisser les yeux pour échapper au gouffre étincelant des prunelles, mais il s'en empêche. Les mains glissent sur la taille de la femme, paumes qui resserrent leur étreinte, bout des doigts qui caressent ce tissu qu'elle porte. « On va pouvoir... » Voix basse, murmure qu'on ne pourrait entendre si on était trop loin. Les paumes descendent à hauteur des hanches, l'une des mains se glisse dans la poche arrière du jeans qu'elle porte. « Rattraper le temps perdu. » Il effleure, frôle des lèvres que trop convoitées, désirées, qui brûlent les siennes à ce léger contact. Et il recule, ne la touche plus, prend cet air indifférent des plus perturbants, comme si rien ne s'était passé durant ce court instant. « Ah non, c'est vrai. J'avais oublié que t'arrêtais de taper dans le troisième âge. » Sourire qui étirent les extrémités des lippes, petit air victorieux sur les traits, flamme du triomphe dans les yeux.